Entre Niebla

Scherzo

2012-02-04T04:42:00.000-08:00

He comenzado a escribir a tempo.

Pero de mis garabatos breves y tardíos no florecen notas en diapasón.

En jugueteos de mis dedos con el lápiz quisieran colarse bordes que simulen arqueos de fraseo. Fraseos que dieran lugar a cadencias y volcaran sémolas de heridas expresadas con pausa.

Entre las uñas, escondido como queriendo pasar desapercibido en la piel, cacarea con difusa energía el tiznón de grafito. Y muele al dígito para dejar paso a la liebre retorcida del compás.

Ahora, son traspiés en la rugosidad del papel los que agasajan un nuevo movimiento en consonancia con el resto. Esquirlan y encandilan por igual al destello negro del estrago expresado.

Todo es movimiento y consonancia.

Todo es misiva y pérdida.

Todo se alza y todo cae. Y todo se confunde en el paisaje de montes blancos.

El boceto toma forma y añade un punto de amarre.

Y con suspiro grato dispone las huestes en exiguo flujo. Aquí y allá surgen los tallos, como en bisbiseo de huerto. Y añade un toque de frescura entre tanta división racional. Mueren corchetes a manos amigas para formar parte de un bien común; y verdean los tresillos y los cuartetos.

Vuelan ahora letras, sílabas, palabras, sintagmas, proposiciones, párrafos... Todo es un Todo.

El pasaje aspira a quebranto y rasguña el papel queriendo abrir hendidura cual arado.Y descubre agudos como estrellas y graves como fisuras abisales.

Camina ahora furibundo chiribiteando en la fragua de papel, comiéndose al empeño por mantener el canto adagio. Pero lejano a todo menos al consuelo de la expresión corteja directo al corazón e insinúa por fin el trémolo previo al punto álgido de tensión.

Ahora, corre el pulso para deshacerse en nuevas lágrimas distensas. Ahora se azora clamando por un nuevo envite al crescendo. Pero sus armas están romas, su cabello lacio, sus mejillas enrojecidas y su travesura conclusa.

Cadencia perfecta.

Locura

2012-01-10T02:24:00.000-08:00

Locura. Visceral y desternillante locura.

Baja desde la comisura de los sabios para manchar el cuello y los montantes de grasa bajo la piel. Se esparce como bilis en las líneas que desean no existir para maltratar a la espina dorsal con su calambre nervioso.

Hoy no hay mares enmbravecidos, ni calmas de cielo, ni lluvias intensas, ni siquiera un frío tempestuoso. Hoy cierran los colores y caen los cabellos. Hoy no existe el silencio ni los rincones de sombra. Hoy no existe nadie sino el ego mismo que desea salir de entre las migajas del cuerpo, de entre los hilos que marcan cicatrices. Hoy no hay poesía ni vapor de agua. Hoy no hay tés salinos ni perfumes de salvia. Hoy asquea el propio gusto de pertenecerte y de requerir la perfidia y el deshonor en los actos. Pero hoy también existe el miedo. Siempre miedo: agudo, vomitado treinta y dos veces, vuelto a tragar: execrado.

Locura. Mantente cerca, locura. Quiero tenerte de razón para seguir no siendo el causante de mis actos. Métete con rabia en los intestinos y busca con ellos un espasmo espumoso. Quiero expulsarme de mi mismo, quiero la burla infame de los adentros. Requiero la muerte para reirme de mi mismo y sentir que vivo con sentido alguno.

Locura. Vence el miedo por mi y hazme respirar con fuerza hasta que no pueda seguir respirando, hasta que el aire no desee entrar en mis pulmones porque se envilecería.

No me toques, Locura. Sólo insinúate. Deja que me arranque la piel esperando encontrar algo debajo que indique mi humanidad. Deja que hoy borre y borre líneas, porque si las desarmara hablaríamos de tu no existencia.

Pánico

2011-12-27T02:07:00.000-08:00

Ahora sí que NO

Hay un escamoteo siniestro en el profundo enrojecer del cielo de diciembre.

Transfigura la sustancia y enrojece también la líbido.

Esfera sus dedos de purga y enagua las embocaduras, que podrían permanecer siempre abiertas a la divergencias y al entredicho.

La ansiedad recorre los cables del cuerpo y aceleran el paso de un motor envejecido: une lindezas al codicia de sangre ajena y la muerte de una vida extensa.

En los ojos flirtea un coqueto poema de Francis Ponge y suelta sus ataduras la musculatura hundiendo en el apetito la exhortada libazón de ángel que acompaña al ámbar de las delicias de su lectura: un gajito de naranja explosionando en la cavidad bucal inflamando una exquisita fruición que mueve la sangre en un rocoso bombear lujurioso en su fin de manes.

Al tomar aire, con cada exhalación, se turbia la mente con alcoholes y partículas de sueño.

Y encallan pensamientos en su relámpago trepidante, que contrae la laringe y hace brotar las anginas.

Así, como a las puertas del sueño cada noche, retiene latencia al viento en su determinación de esquina; o visita el astro el lugar donde el mar descansa de su constante movimiento; o señala en el minutero el tiempo que quedó suspendido entre una u otra decisión ácida, en un tenebroso tricoteo del tejido real en que ambas visiones se dan al tiempo, destructivas en su vaivén.

Se abren las glándulas y corre la adrenalina en torrente desfigunado.

Toma la mano izquierda y la hace temblar sin color alguno, torciendo la gesto en flamíneo movimiento: vuelven las fuerzas.

Batiendo la explosión con genio firme restalla hasta el parpadeo y se rompen las pétreas pieles de la vida.

Incontrolable.

Se echa a llorar. Luego Ríe. Luego gime. Luego abre aún más los ojos. Luego siente seca la boca.

Luego le recorre el paladar un gusto a sangre.

Ahora suda. Ahora se infringe frío. Ahora se adormece la faz. Ahora le implosiona la cabeza.

Sufre. Se carcajea. Calma. Aspira. Revive. Olvida. Lo sabe todo. Todo lo ignora.

Muere el amor a cada verso. Empieza la vida en cada palabra.

Extraña la familia. Huye de las confianzas.

Anhela. Pierde. Alcanza. No halla.

Despierta. Cree dormirse. Ahora ahoga. Ahora traga.

Se mira. No quiere verse. Se odia. Se idolatra.

Quiere romper todo en un revés de fuerza incomprensible. Ahora quiere acariciarlo, como recien descubierto de entre las pausas. Como al salir de la ducha, el tacto de una piel hinchada por una humedad excesiva, cada roce es asco y bendición.

Así aletea como pez fuera del agua, y ansía pulmones nuevos con los que mover más rápidamente la linfa.

Ahora escucha el repiqueteo de la lluvia de la que habla Ponge y se deja llevar con convicción por la precisa maquinaria del Universo y su fino centellear.

Paso al siguiente nivel.

Rhodas

2011-11-16T12:06:00.000-08:00

Hay un recuerdo que no se borra de mi memoria: la insolencia del viento azotando el mar oriental con voz rota.

Líneas quedas sibilantes meciendo un arabesco de cereal parco en gustos.

De fondo, acordes de guerra que salpican ecos de miscelánea fuerza transgresora mas con apariencia de latencia hirsuta.

Al fondo, pequeñas luces apaciguan un espíritu inquieto a cada segundo transcurrido y abrasado por un sol de canela mitigado por la brisa olivácea.

La bruma corre dulce y tapa para las pupilas las costas de bronce. Las ocultan en el azul del viento y en su carisma de aplauso.

Un canto quebrado recuerda al intelecto el palpitar de la palabra respeto, harto olvidada, incluso a la décima de oirla.Y, al brotar ésta de la piel como un quiste berrugoso, molesta y se trata de sacar de entre el vello, ya sea con las uñas o con una abrasiva cirujía.

Fuimos vencidos hace tiempo por el mismo que todo lo mata. Hasta los ideales y la certeza categórica caen en el desuso. No queda sino una palabrería cuyo sentido muere antes de salir de entre los labios.

El filósofo habla de la educación y del mensaje oculto en la melodía de los árboles, pero todos apuntan con sus objetivos al cielo soleado de Grecia. Entre tanto, madura alto el fruto de la discordia chillado con palabras adultas.

Y, así, la piel se marchita entre tanta apariencia de cartón piedra.

Irrumpe el cordaje y el acero rechinante esperando recuperar, de entre los pliegues enmoquetados de la personalidad, un rastro de migajas de pan que nos lleven de vuelta a la seguridad de casa. Pero quizás prefiramos hundirlas en la pausa, en el no silencio del gentío abrumador y caótico en su soberbia individualidad. Cree el corazón que no merecen la belleza de una palabra gentil en su forma.

Miles de acentos se mezclan en el desconcierto de alcanzar a unir semánticas. Y oimos hablar de San Jorge, de Helios, de Anatolia, de odios risueños, de muecas de dos colores, con 'aahhs' que, mudas, parecieran indicar sobreentendimiento.

Todo queda en breves juegos de mesa y verdulería selecta, los cuales no entienden de aliteraciones ni lluvia de culturas.

Todo es un balbuceo que quizás debiera apagarse con azúcares y cafeína que invite a más histrionismo barato.

Fuera vuelan las moscas, deseosas de entrar para posarse entre los trazos melosos de mujer.

El filósofo habla de la importancia del sexo y del peso de las marcas de agua que deja el peliculeo.

Habla de la tierra y el mar, de la maternidad y el hogar, bellos todos como un iris tricolor, pero que a la chusma le suena a monólogo de salón. Y ríen en vez de esgrimir lágrimas de conciencia.

Mientras, el amor aguarda dormido en lado siniestro, esperando ser despierto por una caricia de sauce. Todo queda en el espacio que dista de las yemas de mis dedos a su calma salina: el despertar llama con nudillo de esparto y la oxidación del hábito, asi que arrullamos con besos suaves salidos del suspiro enamorado.

Si pudiéramos, tallaríamos una caja de cristal de roca donde salvaguardar su inocencia de oro blanco y su boca de pétalo.

El filósofo habla de magistratura, de sombras chinescas proyectadas en madera de sauco, y de niños macerados al sol que tocan acordeones de plástico acomodados en el frío del mármol. Pero al abrirse paso las calles centenarias vemos ondear no solo las banderas, sino los odres de café caro y los edores de carnaza haciéndose en los hornos, confundiéndose sus extrañas fragancias en licores de Malta y especias de Pakistán. Se ven bailar los algodones, los linos, ahogados en la humedad del Egeo. Y buscan mis dedos por entre los suyos, queriendo ser sílabas en bocas de ninfas atrapando de nuevo a Apolo para que hunda su carro en las fauces del mar y rescate con ello un suspiro de la tierra, alumbrada de entre los recodos de una civilización en decadencia progresista.

Mientras, se pasean las carnes y el poliester, guiados por una vista ya cansada, apoyada en el confort de unas lentes que engañen al ojo y al alma en su paseo de plata. No vive su retahila, salvo en ese cansancio preso de la modernidad y el silencio.

Muerte de anhelo

2011-11-08T07:22:00.000-08:00

Examen

Se abre el sueño de plata. Se precogniza en los posos que deja el té blanco. En el fondo de esa barroca taza duerme un piñón: majestuoso y liviano en su aguda perfección. La mirada recorre su silueta blanda y busca escrituras cuneiformes en sus indecibles angosturas. Solo señala manchas de caramelo en su escarceo de amor con el suave brebaje, las cuales, disimulando ser carmín en labios pasionales, trazan las lineas de lo que construye su destino de alondra.

En invierno, surcan las dobleces del cielo y buscan los orificios de la semilla. Se alojan en ella deseosos de ser torrente sanguíneo o corriente de pensamiento en cerebro. Así, se inoculan las ideas, sujetas a un patrón que se ingiere y se asimila visceralmente: física cuántica.

Nada queda al azar, si acaso ese matiz desordenado de dulzura al paladar que se encontrará de bruces con el golpeteo inquieto de quien quisimos ser y no fuimos.

Y, de esta manera, viviremos un nuevo renacer a cada sorbo despreocupado de templanza.

En ocasiones, la libación adquirirá un coleteo de angustia.Y recorrerá en escalofrío llano los peldaños del cuerpo, muriendo finamente, como gota que esparce el viento, contra la costra de que se viste la personalidad.

Nos recuerda, en su paupérrima calma, que debemos prestar atención al instante, a lo anacrónico, lo que marcará el peso del sueño, lo que nos dolerá en los oídos.

Así, la relatividad cobrará sentido en su pausa, y obtendremos, de entre los quejidos del lienzo que pintamos, una mirada esquivada de quien sí presta atención al cuadro: escucha endiablada que busca retorcidamente la polémica: espasmo de risa en tiempo de sombras.

Sus dedos, creyendo en el acierto, motearán palabras ilegibles, a reventar de libertad, maltratada libertad.

Muerte de anhelo.

Enséñame

2011-04-25T02:37:00.000-07:00

Pasillos

En la mañana, cuando aún lucho con la luz por permitirme unos segundos más vivir en la certidumbre, apareces como brisa estival. No sé si eres de agosto o estás vestida de invierno.

Confundes el olfato con tu tristeza desmedida, inundando mis ojos en lágrimas. Preparas mi intelecto y mis emociones para estar una mañana más en el frente: rescatas de mi mismo al que fui. Tan solo un vistazo al reverso y desapareces como Eurídice a las puertas del Infierno. Ya no sé si existes o eres parte de mí queriendo volver atrás en el tiempo, y ser también una estela borrosa de idealismo puro: alguien siempre sueña contigo.

Desearía confundirme en tu piel de pizarra vana, en tu transversal corte de fantasía, y fundirme contigo en la sombra de algún recoveco ignorado, aquella esquina que hace perfectos los paisajes techados, la parte intelectiva de una realidad que, en su ausencia, da sentido a la material. Ahí está tu destino, pero aguardas cauta.

No puedo sino dedicarte un lamento de niño, un ronroneo de placer que se escape de entre mis labios, un recorte febril de fotografía alojado en el subconsciente, un retardo temporal en la partitura de la vida, un giro tonto e incómodo en una nueva firma tallada con la pluma, o quizás un recuerdo de estancia en países que aún no he visitado.

No sé si ríes o lloras. En la esperanza se produce un contragiro que no sigo a tempo, y de nuevo creo haberte soñado.

Te sueño en playas de arena negra, cubierta de ropajes de carmín y pétalos blancos.

Te sueño entre confusión de olores y pintada de sinceridad.

Te sueño sin márgenes, no distinguiendo la línea del horizonte, perdida entre hojas y hojas que hablan de ti.

Te sueño desnuda en mi lecho, vertida como especia entre trazos de tejidos de nieve.

Te sueño bajo el monzón, queriendo huir del mundo mezclada con el agua, o esperando un beso que te salve de la agonía del nacimiento.

Te sueño histérico y violento, machacado por el inútil esfuerzo de la conciencia.

Te sueño mientras vuelvo a casa, mientras recorto mi cabello, mientras pierdo la vista en el ladrillo, mientras vivo lo que la vida no me deja.

Te sueño austero, juvenil, dolido, ausente, disperso, cabal, anulado por lo guardado, por los mismos objetos que almaceno en casa y que disimulan.

En la tarde, cuando vuelvo a mi cama, la memoria ya está reprendida en los suspiros por el agotamiento, y vuelve a escaparse de mis labios un lamento ya no dedicado a ti. Eres una imagen rasgada en el desvelo, y tus ojos de azul vigilan desde lo alto soñando con que los míos se cierran para soñar contigo.

Ventana nº 9

2011-03-07T04:30:00.000-08:00

Gruñidos

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La silueta de un hombre se desdibuja en la escarcha de las mañanas de febrero.

En las horas en que la oscuridad pesa más que su aparatosa bolsa de piel se abre paso en una marejada de sórdida sobervia e ineptitud, forzando, esquivando, arrastrando pesos que no son el suyo; deshilachándose y dejando que tiren de sus pobres retazos como quien se deja llevar inútilmente por la corriente: odio regurcitado, vomitado y tragado de nuevo: desamparo.

El contínuo se mezcla en un sinfín de fragancias desastradas: sudores no enjugados, colores fingidos por la química, arrancados de la tez del perro, intentando disimular errores en la forma y en el fondo, perfumes de celo sangrante y ascos removedores de estómagos salidos a cada movimiento de mandíbula.

Una batalla angustiosa por no impregnarse del heroicismo de la vulgaridad, del snobismo, del vociferar a los cuatro vientos la individualidad y el peligro de extinción constante.

Muecas como mieses que siguen la partitura del viento; choques frontales, animales, animadversionados, conmocionados por nada, esqueléticos y grasientos al tiempo; vemos brillar esas lentejuelas orgánicas en las frentes y en los pómulos, en los puentes nasales.

Roza, tira, escaramuza, empuja, chista, serpentea: soy único.

Tropezones recubiertos de bilis salpicados de sueño adorado, clamado sueño. Queremos muerte, necesitamos muerte. Ver desaparecer la vida ajena y carcajearnos del pueril e infecto destino. Error: nunca fue más genuino y nunca olío más a resto corrupto de tabaquismo en los tejidos, ya sean de vergüenza o de armas.

Deja pasar los minutos. Observa cómo perdonan la vida a cada cruce de miradas. Disimula que no entiendes el mal absoluto, la búsqueda hiriente de un dios justo de implecable brazo ejecutor.

Ya no arde el pecho de remordimiento. Ya no gime el niño que llevamos dentro esperando una nueva pausa entre la rabia, entre estación y estación. Ya somos más lo que se espera de nosotros.

Encuéntrame entre la muchedumbre, y verás que no queda calor en el tacto, que los dedos se han emborronado y fundido con las sombras del alba, no así con sus brillos. Que la piel guarda el rubor del frío roce del resto de las pieles, provocando una dermatitis que escama también el alma, y, con ella, el júbilo y la educación.

Encuéntrame en este amasijo de egos, y salva al más “perfecto” de entre todos de su tropiezo sanguinolento, encasillado, llevado sin remisión como cáscara de nuez en una corriente de homogeneidad: barroquismo puro.

Llévame a la orilla de un abismo que abrazaré con ansiedad. Y cierra mis ojos y mi boca para que pueda disfrutar de las texturas, que no matices, de un amanecer sereno, como balsa en lago salado.

Alcanza mi mano. Navega conmigo lejos de este círculo de ira. Quiero el anonimato de una caricia desfigurada que redacte nuevas palabras que me configuren, que me describan y me den nombre con la justicia de un idioma rico.

Que narren dislocadamente dónde encontrarme con el amor.

Dónde esconderme de mí mismo.

Ventana nº 8

2010-12-27T05:10:00.000-08:00

Nieve

Ayer el ciervo
blanco me visitó de nuevo. Me encontró una vez más entre los bosques de mi
subconsciente.

Lo divisé de forma
vacua entre la espesura en que me perdía, una noche más, al amparo de mi
sibilina recogida de hojas de arce.

El cielo amanecía
acuático, y la mañana saturaba con exquisita tempranía el aire de un sino
almizclado, buscando nervios fríos en la calidez de las venas.

Recien nacido del
albor, en una fragua amarga de ocres, púrpuras y malvas, se desvaneció al
instante en un suspiro de la bruma, cual flecha de aire, añorado por los ojos
del invierno.

Lleva
apareciéndoseme hace aproximadamente un mes, siempre sinuoso y gallardo,
imborrable e indivisible, constelado en la infinitud. Descarado al oido pero
extraño a la mirada.

Al oscurecer el
día, en la calma que precede a la vorágine del sueño, tras el telón de piel que
culmina en un llanto etéreo, siento con júbilo el advenimiento del extraño
visitante.

Sus pezuñas de
nácar dibujan hilos de plata en las sombras; parecieran, ciegas, levitar por
sobre la musguera, quizás recelosas de quedar atrapadas, si acaso arañadas, por
la senda; y enraizar como un alcornoque más, unido al sentido propio en su afán
de historia, que no leyenda.

Suplica, bajo el
acero qüitado de su pisada, la disolución que imprime la naturaleza de la
bruma. Aún en el esfuerzo impávido de su ceño espera a la conciencia mientras
hunde su amor en el pasto como quien hunde las uñas en la piel deseando liberar
a la carne del desaliento de unas cosquillas impresentables, calmando el
sentido con un estallar sangriento de los vasos capilares: trago de hielo.

Al acercárseme por
entre las lindes, se me dispone, bajo el calabobos, a las faldas de un camino
guadiano, no sé si de certeza o de trampa; y se apresuran los pasos como quien
es perseguido por un terror inombrable no demostrado.

Piernas cansadas,
mirada entrecortada, y una espásmica atracción que maquilla la vitalidad: somos
rastro perfectamente husmeable, somos presente histórico.

Vencido por una
tensa puesta en escena, los ojos se arquean y se filtra el calor a través de
los poros de la piel: así parezca exhalar el alma su deseo de escapismo. No
pueden apresarse bajo el juicio las hormonas y, por tanto, rehuir un éxtasis
que supura y supura de cada migaja que conforma el ser.

El ciervo alcanza
con su aliento de tierra el vello de la nuca y deja un rocío de cabezadas en
busca de lo que nos mata por dentro, lo que nos transfigura endogámicamente:
muerte animal.

Poco a poco surge la conciencia vegetal y, con
ella, vuelvo a conectar con un saber más antiguo que la misma Historia. Dura
menos que un vistazo, pero duele más que intentar respirar tras unos minutos
con los pulmones encharcados en agua salada.

Poco a poco mis
brazos despiertan al ramaje, y con ello al retoño que ha de brotar de entre mis
dobladuras.

Poco a poco, la
piel se endurece y agradece la caricia de la escarcha.

Poco a poco no
necesito ojos, ni gusto, ni oído. Soy un todo con mi propio yo: se escriben en
el aire nuevas palabras escritas con voz femenina. Encuentro en la esperanza
los sabores que enhebran con el paladar a través de un tacto no pensado.

Poco a poco rezo
al aire mi júbilo. Poco a poco sueño que llego a cualquier rincón del mundo sin
moverme. Poco a poco no existe cualquier rincón: soy cualquier rincón.

Poco a poco soy
Edad de Oro.

Érase una vez

2010-10-24T03:21:00.000-07:00

Vallecas

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Érase una vez un sueño extraviado en la persona. Un querer indemne, una patología cancioneril, visionaria. Un mundo ajustado y exprimido, perfecto para su verdad.

Le encantaba pensar eso: mujeres hermosas, preciosas, de ojos acuáticos y suave tez, paisajes verdes y casas abandonadas, enneblecidas 1, oscurecidas por y para su presencia; imperativas.

Nobles valores y humildad enarmadurada2, y espadas con vuelos prestos, y cuerpos atléticos, y magia escondida tras tatuajes encostrados3.

No podía comprender la degradación, la inanimacidad, el desvelo, la inapetencia. No podía comprender que era ya presa de la temporalidad, de lo vano, y de lo epidérmico, lo tránsfuga. Siempre lo fue, supone.

Ahora no es feliz, no encuentra su sitio, no se identifica con nada, no sabe en qué estrecho pasadizo acurrucarse, ni en qué diminuta bañera acuclillarse para llorar, berrear, esperando que cada alguien de su entorno deje su vida para escuchar sus lloriqueos ficticios, entrados por un oido y salidos por otro, pesantes, mientras una lluvia también pesada espera se lleve de él todo lo que le es repudiado: a sí mismo.

Tardes de jazz a media luz, cascadas de punzantes hojas tras las ventanas, somnolientas canciones al oido; y arrumacos desenfocados; y noches perdidas entre sábanas inarrugables, escuchando al viento, perdido en la voz de los pinos y en la tiniebla de una calle mal asfaltada, que trata de quitar el sitio a la verde infección, ganando pasos, como un tirador frente al adversario, que recula académica y cansadamente.

Aún se levanta de su silla con clara altivez y avanza por el paso de madera con suficiencia, como modelo de pasarela, como si su labor fuera ardua, como si su infancia perdurase, cuando solo es pintura desdibujada.

Quizás su historia es tan solo una manera más de hacerse el interesante, de mostrar a ese mundo que dice no querer, que no le merece. Eres tan ególatra que me hundes, me ahogas con tus lloriqueos sucedáneos.

Ahora escaparía de sí mismo para optar por sí mismo, para amar dulcemente, para ser feliz y hacer feliz; pero seguirá por mucho tiempo encerrado en las brisas, en los cantos, en lo alambicado y embriagador, lo que le alcoholiza.

Hora de releer este cuento y de merecer su pasillo aplaudido, de regocijarse en su ofrenda, en su toque de miravilia4, y de darle un mundo, dos mundos, los que entregará con los ojos cerrados para abrirse a la vida.

Érase una vez ese mundo urdido en lo presente. Y en lo futuro y enruinado5. Una pesadilla de la que escapar con su “beso de prodigio”6.

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1 Enneblecidas: Sumerjidas en la niebla y sus propiedades, tanto físicas como metafóricas.

2 Enarmadurada: Provista de armadura.

3 Encostrados: Protegidos por una dura costra, parecida a la concha de los crustáceos.

4 Miravilia: Palabra medieval utilizada para hablar de los fenómenos mágicos o sin explicación lógica.

5 Enruinado: Dícese de lo sumerjido en la ruina desde hace largo tiempo.

6 “Beso de prodigio”: Cita referente a un verso de la obra de Alberti “Yo era un tonto, y lo que he visto me ha hecho dos tontos”, cuyas principales características son la fusión disciplinar y cultural propia de la época literaria en que se desarrolló la obra (principios del siglo XX), y el encontrar la lógica en el absurdo.

25 de marzo

2010-10-07T12:03:00.000-07:00

Intento de poema

Tus ojos me saben a miel

y a hirsutos poemas henchidos

de brisas y llanos acuciantes

de calmas y besos sentidos.

Oro engarzado simulan

tus finos cabellos, invento

de espantos y glorias, y mecen

a este anhelo de viento

que esparce las hojas del alma,

que tacha los versos heridos

de muerte, por no ser prestigios

de tus finos labios entonada calma.

Recelan las sombras de la noche

por no encontrarte entre pliegues

de caliente y soberbia cuna

para sollozarte un desaire aunque fuere.

Y de la lumbre de la sangre

entona un lamento infligido,

fino el encanto, presto el nido

de cosquillas enturbiadas en enjambre.

Así grita la ira hasta la lluvia,

y llama con estrépito a tu ventana

para gozar de la caricia de tu mano

o para ser en parte cadena humana.

Y renombran los pájaros de polvo,

y se sumergen en la niebla del deseo,

por no ser ni queriendo espejo

que de bruces devolviera algo feo

de tu albo sino de llaga

hundida y sangrienta en el pecho

de este corazón hundido

que suspira por no morir desecho.

Que interna el camino las bruces

sin percance que dote templanza

hundida en el vientre la lanza

y por tanto más sombras que luces

Así, no llores de dolor, mi dama

pues más llora de ausencia

el universo de alma. Y por tu presencia

que extraña, desnuda, clama.

Desperézate

2010-09-09T10:16:00.000-07:00

Ademuz

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El otoño propone su hipótesis. Frena el paso del tiempo con esplendor de bronce. Asienta en el suelo sus huellas labriegas y extiende para el sentido su mapa de trasiega orografía, asfixiada ésta de dudosas vidas de piedra, como esperando ser descubiertas por somnolientos intelectos vencidos ya por el cronómetro de la semana.

Advierte al viandante con su calma de viento y clava guijarros en las plantas de los pies habida cuenta de dejar dolor también en el recuerdo, cuando llegue de nuevo el abandono. Se reserva así la posibilidad de el reencuentro.

El otoño ofrece la restauración, el lavado de heridas con suspiro anónimo, propone el reciclado y la esperanza de la indolencia y el futuro de los invencibles: atrevimiento. Aún así, con el frío de la escarcha, se reserva el derecho de omitir su estilo directo para no causar más que romanticismo pleno.

De pronto surgen los contrastes, el pausado ritmo de sus cortos días y una noche cada vez más amplia, pero no presta al sueño, sino a la pesadilla y por ello el cansancio al amanecer. Espera lograr la entrega a la enfermedad del alma y arropar en mantas el abandono de la persona a la refriega con la realidad postvacacional. Quisiera ser persona para invitar al enfermo a la profunda inmersión en el campo y en su naturaleza también anónima pero llena de sollozos de alegría. Y herirla con su beso de alergia y espino, pero confort en el mullido calor de su sol esquinado.

Huida

2010-07-22T03:13:00.000-07:00

Improvisación vivida------------------------------------------------------------

Huida.

Desnudo el recelo, vuela libre entre notas escondidas en la brisa. Camino por las calles de la Habana con aire funambulesco, y pregunto a las calles si vieron pasar al recato olvidado, de entre sus tobillos carnavalescos. No olvida la serenidad sus ojos de tierra. Pensaba que, entre los arces, sublimaría la piel el roce de una danza pícara, mas se pierde la vista en el horizonte del mar de Cuba.

Entre tanto suenan acordes de Oriente, y busca la vista, entre el azul del cielo, las estrellas vespertinas. Se vierten las pupilas sobre el ansia de unos besos de madera que no llegaron salvo en la frescura de lo interiorizado, vacuo, y perpetuo: herida de asta.

Solíamos entendernos en las sombras, pero con herida finjida. Así, las olas de caos se enternecen a cada recodo suspirado.

Solíamos reir con entusiasmo de pincel a mano alzada, pero con quema de mimbres. En lo advenedizo, guarda el destino su hijo de fuego.

Solíamos, de entre lo político, sacar lugar a la utopía, a la falacia tal vez. No alcanzamos a ver cuán roto esta el velo de la somnolencia. Duele cada roce, aunque sea irónico. Somos serios hasta en lo cruel.

Esperábamos, juntos, a un atardecer alternativo. Pensábamos, soñábamos, ensimismábamonos. No quiere el bosque regalar tanto afán de nacimiento.

A veces, se atisba en ti un recuerdo de Huldra, bella como la noche, y astuta como las aguas del mar. Se derrama el cuerpo sobre tu alboroto con deseo de venganza, y, así, se vence el ánimo y la nobleza cae a propósito en la vorágine del mito. Encierras en tu fondo una calma impensable para la razón. Eres Circe en mis brazos.

Solíamos jugar a humanidad, pero olíamos a sombra en verano. Rescatábamos de entre los escombros lo señalado por el dedo para darle márgenes de oro. Así, el lenguaje moría nada más mencionado. Metalingüística de vida.

Solíamos callar de noche, con prejuicio cuarentón: somos vejez prematura. Volvíamos de esparto los linos y los terciopelos a fin de ser ignorados por lo religioso. No amamos sino a nosotros mismos, y a nuestra danza con el eterno. No teatralizaremos más, pues cercano está a nuestros dedos la caricia del marmol deseado, blanco como cada recuerdo de lo no vivido.

Esperábamos fineza en las formas y profundidad en el fondo: somos carmín en el matiz. Corríamos, tropezábamos, jugueteábamos: acertábamos.

A veces, se observa un relámpago en tu movimiento que recuerda a Andrómeda y sus cadenas. Un comienzo de frigias escalas que emprenda una epopeya donde seas Dido en su alcoba de ébano y cortinados de algodón númida. Soy Eneas a tus ojos de cobre.

Solíamos estrecharnos, arrugarnos, entretejernos. Solemos vestirnos con nosotros mismos, y así, ser nuevamente lo que queramos.

Entrega.

Mira por la ventana

2010-03-14T14:26:00.000-07:00

Las plumas vuelan entre dos tensas cuerdas, y simulan ser electricidad marcada por un pulso. Ignoran ser puro caos, intelectivo, derrochado sin cuidado. Ignoran de su naturaleza y viven vidas de latón o de titanio. Creen ser notas crispadas, histéricas, desazonadas de eternidad, desagorada eternidad sin consuelo. Giran, rocambolean, fintan, extrañan, zambuyen su danza en la caricia calurosa de la vibración.Aletean una suerte de tango de cobre, y sueñan ser delfines bajo el azul de la presencia descarada de los oídos. Sueñan ser impulso en las mentes, estrecheces de manos y modas pasajeras. Sueñan demasiado.

Son ballenas, son aves, son impulso, son in media res. No desean participar del negro cariz de la nube marchita, creen que su fuerza nace de su condición de ángel. Desaprovechan las vanidades a las que apuntan con la vista agena. Mueren en sus pretensiones. Son más importantes que todo eso.

Subrayan el aire, crean trazos de canela, inspiran el tacto al agrio de la hierba, musitan ideologías al intelecto perdido entre tiempos no calculados, no pensados, escapados del mismo tiempo. Inician un vaiven de coletas y suicidios, sujetan el alma al suelo, presurosa esta de volar a su lado, inciden en lo ignoto del sueño y cansan el movimiento hasta producir grasas bajo la piel. Caminan entre los dedos arrastrando a estos en una nueva gota de encanto, se inmiscuyen en vidas aletargadas aunque felices y las hieren de muerte, generando dudas punzantes que se clavan hasta la médula. Varían los azulejos, haciéndos prontos a la vista, para confundir a los ojos entre lo que cambia, pero que, indudablemente se mantiene inaterable: siempre serán inertes.

Caminan por las cornisas, acarician el vidrio, salvan la lluvia y, en ocasiones, mueren de bruces contra el suelo. Desean cambiarlo. No imaginan que son presa de la inconstancia, de lo melancólicamente bello, de lo atmosférico.

Emprenden datos, señuelos, mensajes cifrados a la vista que revelan el misterio de la existencia, pero mueren en su escalada de aire. No saben que el éxito viene precedido de la docta ignorancia. No saben que alejarse es la mejor manera de estar cada vez más cerca de lo añorado. No saben que toda presunción de aura cae en el mismo roce ionizado del aire.

Imaginan las tardes sin historia fingida, sin risas, sin juegos marciales de la mente, sin sufrimientos arduos, sin muerte de movimiento. Y así felicitan a la imaginación y al gusto, que encuentra dulces la respiraciones, aunque éstas sean por necesidad de no muerte, o por la exhalación de gas. No encuentran la comodidad de un aposento, y, por ello, se precipitan contra el suelo, queriendo ser aguacero.

Se envenenan de trasiegos pastos vencidos por la mascarada, cuando beben de la autenticidad de la causalidad. No encontrarán jamás su sino, y perecerán en el intento, nuevo a cada recodo de intransigencia, de ser orden donde debieron ser vida sin más.

Isla

2010-02-22T12:57:00.000-08:00

Descríbeme el movimiento de las olas.

Ya no lo recuerdo, amor. La niebla de la bahía se ha alojado en mis ojos.

¿Recuerdas las mañanas de niebla en la bahía? Solíamos perdernos entre los árboles de piedra jugando a encontrarnos para fundirnos en besos y abrazos, siempre cálidos, en el húmedo frescor de las mañanas otoñales.

Aún oigo tus risas alocadas y el nerviosismo de tus pies al alcanzarnos alguna débil ola descuidada que quisiera apresarnos entre sus tibios dedos para contagiarse de nuestro amor.

Descríbeme cómo recorre hoy la bruma el horizonte.

Quizás ya seamos uno, la bruma y yo.

¿Recuerdas las carreras de los niños? ¿Esas carreras al tiempo felices y asustadas cuando jugábamos a fantasmas en el delta del río?

Aún percibo el calor de sus lágrimas en la piel de las yemas al enjugárselas, provocadas siempre por la ansiedad de la duda. ¿O quizás era la lluvia que correteaba por sus frentes?

Todos éramos lluvia, calma y júbilo.

Todos éramos mar.

Recuerdo aún el lecho de tu regazo en las mañanas de invierno, ese regazo siempre mullido y maternal. Tú no lo sabes, pero siempre lloraba silencioso cuando me refugiaba en él. Deseaba sumergirme para siempre en la oscuridad de tu regazo y la sugerencia al sueño apacible. Y no tener que sentir frío nunca más, no tener que sentir soledad, ni ira, ni desconsuelo... Tan solo calma, la calma del mar en tus brazos.

Descríbeme el caer de las hojas en la arboleda.

Ya sé que no hay árboles caducifóleos en Cantabria. Sólo deseo recordar cómo el tiempo roba el color al mundo igual que hoy se ca el calor de mis manos rugosas.

¿Recuerdas cuando nos besábamos las manos? Recuerdo el eterno perfume de tus manos, insondable, absorvente; y la impotencia de no poder retenerlo para siempre en mi piel. Se diluía entre tus dedos, tus aterciopelados dedos.

Podría haber muerto feliz en aquellos instantes, pero el Hado debía querer que permaneciera en mí aquella desdicha, para buscarlo y buscarlo una y otra y otra vez hasta el fin del tiempo, para reencontrarlo constantemente en la lujuria, la lujuria siempre contenida del mismo encuentro.

Ahora, incluso ahora, creo que, a pesar de todo, seguirá viviendo en mi paladar dulcificando cada comida desde entonces.

Amor. Descríbeme la caída de las hojas.

Quiero dormirme con su melancólico canto. Ese siseo doliente al desprenderse de la vida a la que estaban atadas.

¿Recuerdas las guerras de hojas en Montejo? ¿Recuerdas el cuadro en el que nos aventuramos, queriendo ser personajes de algún cuento infantil?

Recuedo no atisbarte en la lejanía cuando nos adentrábamos en el hayedo.Parecías una pincelada más en el lienzo con ese grueso jersey de lana cobriza que tanto me gustaba. ¿Recuerdas lo desapacible que fue engatusarte para que te lo pusieras alquel día de noviembre? Nunca estuviste más bella a mis ojos. Es la imagen que siempre guardaré de ti en la retina.

Siempre fuiste muy cabezota.

¿Recuerdas Covadonga y la batalla de nieve? Aún, allí, entre lo indivisible del paisaje, brotaban como retoños tus ojos ocres. Parecías tener el otoño eternamente contenido en tus ojos. Siempre otoño.

Necesito la caída de las hojas, mi vida, para escaparme con ellas en su vuelo y formar parte del otoño; y así vivir para siempre en tus ojos, siempre en tus ojos de heno.

Mis manos ya no son tersas, ni cálidas, ni perfumadas, pero guardas fuerzas suficientes para alcanzar tus níveos cabellos, antaño oro engarzado, como en los poemas de Becker.

Tú siempre lo has negado, pero nunca han dejado de brillar los reflejos rubios en tu ahora alba melena.

Es curioso cómo la seda más refinada puede parecer esparto a mi tacto, sólo por el contacto con estos cueros pertrechados.

Tantas y tantas horas de caricias... Habría mesado tus cabellos hasta hacerlos parte de mi mismo cuerpo. Y ahora se me huyen acuosos de entre las temblorosas cuencas. No aguantan su peso, ni el hiriente tacto.

Descríbeme la playa una vez más, mi niña.

He oído desde la alcoba que se avecinaba tempestad. ¿Cómo está Isla una mañana más?

Recuerdo el colibreo de los granitos de arena rozando cada esquina de la bahía y su mordisquear de los tobillos desnudos cada domingo que paseamos.

Recuerdo cómo la sal, acunada por el viento, oxidaba nuestras estancias y nuestras almas; y con su blableo volteaba las mismas para dormir sin cese en las sobremesas.

Recuerdo su nereida tonada llevándonos a encayar en lo onírico; y el despertar de las cortinas y sábanas ante la sonrisa de su llegada.

Todos, ellos, nosotros, nos empaparíamos de su fragor más tarde, seríamos uno con el universo.

Aún noto el salitre en mis desgajados labios, y la humedad insinuante en la cama. Todo lo inunda el mar, mi querido mar del norte.

Descríbeme... descríbeme nuestra casa una vez más. Sé que estás cansada, trementamente cansada, agotada del desvelo y los suspiros a orillas del lecho. Ya no cabe más amargura en tu cuerpo; pero aún, con todo, destilas dulzura, como siempre, desde que te conocí. Aún me llegan los cargados aires de aquella primera nochevieja juntos ¿Lo recuerdas? Me diste la vida con la pasión de aquellos besos frente a los aseos.

El tiempo no tuvo sentido aquella noche.

Descríbeme la casa, amor. No me llega la luz desde el ventanal para poder divisar siquiera tu cara, tu hermosa cara de niña ¿Puedes dibujármela?

Me llegan migajas de risas de los chiquillos, que corretean por los pasillos, y el olor de los churros en mañana de sábado. Me llega el crujir de la librería, la inmensa librería que me dejó mi padre. Cómo le añoro, a los dos, a pesar de no haberlo reconocido en las más ocasiones. Quería parecer fuerte. Me llega el tintineo vivo de la cristalería y el revoltijo de la plata en la alhacena. Incluso oigo el repiqueteo de las campanillas que guardan la puerta de la calle y que me recuerda, ante todo, las visitas de los hijos, y los nietos, en Navidad y en Verano. Ya no distingo entre uno y otro, siempre fueron atemporales y felices momentos.

Oigo notas vagas y enfermizas, de mi piano, envejecido por el salitre, como cada noche desde que llegó a mi vida. Pareciera querer contarme un secreto de sombra que sólo él y yo sabríamos, en la infinitud de sus armónicos.

Recuerdo el desvelo que me provocaba cada noche, y cómo las hacía largas, funestamente largas. Oía voces, melodías, reproches, esperanza, juicios, ansiedades, magia, absurda y asustadiza magia. Ahora entiendo que no debía buscarla. Siempre estuvo aquí, conmigo. Y por ello la apresé en mi brazo para nunca olvidar su salida a mi encuentro.

Casi no puedo oir ya el piano, aunque me reconforta al tiempo que atemoriza, haber desencriptado finalmente el significado de su tímida bagatela. No dudes, te lo contaré en amorosa confidencia, pero esperaré a que caigas dormida, para no despertarte con su límbica partida, sabedor de su libertad expresada. Ahora prefiero acomodarme entre los entrecortados de tu aliento, no acercándome demasiado para no infectarlo con el mío, ya inlavable.

Dime al oído cómo correteo entre las teclas, entre la madera y las cuerdas. Dime cómo me escapo de entre tus brazos y jugueteo entre los pliegues de las sábanas. Cómo recorro tus cabellos para hacerlos míos una vez más. Dime, amor mío, cómo choco contra el ventanal, cómo grito alegre entre las esquinas de la casa y asusto a los niños con mi melodía. Dime cómo aleteo entre los árboles y me vierto en los nidos de los pájaros para invitarles a ser ventisca; cómo cuento mi secreto a los arbustos y al cesped que crece en lomas y prados. Dime cómo hago historia de granos de arena y los confundo con la sal que brota del mar. Dime que has escuchado que te amo aunque ya no me salga de entre los labios.

Dime, mi dulce y tierno amor, cómo me marcho...

Despedida

2008-11-28T05:35:00.000-08:00

“No abandones aún estas costas, hermosa mujer, pues aún queda vida en esta tierra que labrar con tus arrugadas manos de escultora”
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Se antoja el pescado de cena, y Gustavo Adolfo me mira a los ojos con aire soberbio, comprendiendo lo que con la mirada destilo. El aire corre azulado fuera, aunque rojizo en su regazo, y muestra esquinas peladas y sombríos páramos donde antes hubo recuerdos.

Muestra la ventana misivas locas de angustia por el fracaso y rememora el amor su desconsuelo por lo ahondado y hecho costra. No es cicatriz doliente, sino mano que acaricia sin fe. Se comprenden ahora las lágrimas internas, y la duda vuelve al ánimo.

Se ha alimentado de aire contaminado y ha recordado el cobrizo eterno, el brillo que algún día mostró su envoltura de fuego; y ha desenterrado la costumbre de amar en soledad, despedazándose a cada metro, a cada centímetro, dejándose vencer por una ruina lo que debiera haber sido y no fue.
No pueden los oídos escuchar el meloso canto, es más fuerte la ventilación del artificio. Siega éste cualquier rastro de verde hierba; debe ser necesaria su existencia, pues si no, nos abandonaríamos al frío de la escapada sentida.

Está esquivo pero presto el sabor del chocolate, pero mordemos desconfiados de recibir su abrazo vicioso, y encaminar los pasos raudos al encuentro de la vida perdida. No desea el sentir caer en ella, pero contamos nostálgicos los días que pasaron desde entonces.

La tarde se vuelve de oro y se baña en la abundancia. Parece brillar hasta la sangre bajo la piel. Fuimos tocados en el hombro con ánimo de pésame una tarde exacta sin consuelo, correcta en sus márgenes, pero llena de odio y extrañezas.

Todo lo que éramos murió con ella aquel día. Todo lo que quedaba de niñez, de arte y sollozos apasionados. Todo lo que cimentaba el desvelo por el sueño , el ruego por un abrazo lleno de familiaridad y calor en una mirada que ya es imposible de apresar en el corazón.

Todo murió aquel día. Nos volvimos de bronce y entramos en herrumbre. Encontramos amistad entre las piedras, aunque vestida de excesivas confianzas y vaga de empeño en lo intocable. Nos volvimos de yeso aquel día, fácilmente resquebrajable y ensuciable hasta con mirarlo, harto mirarlo, aún de soslayo.
Se murió lo que quedaba de ángel, lo que guarda el cuerpo con posesividad encubierta, lo no otorgado ni en la cama, lo propio vencido por el tiempo, lo desgastado por el roce humano, lo que nos hacía desmesuradamente humanos hasta el sosiego optimista.

Se pregunta en el desvelo otoñal si los enfermos quisieran caer presa del sueño eterno. Desea que siempre sea otoño, que siempre sea la dominante que presunta el cadencial final, y así reservarse el hecho de su conocimiento para aupar con reserva la risa y perderse entre los bosques y las montañas de hojas, queriendo encontrar entre ellas un resquicio de azul que apresar entre los brazos y decir con viveza que es propio.
Fueron largos los días de invierno, y llenos de un dolor nauseabundo, australizado en el ansia y la desgana, y deseamos que siempre fuera otoño, siempre otoño, lleno de ilusión, de entereza y ritmo, de pausa y llano, cautivante otoño.

Si hubiéramos sabido que te llevaría el viento no le abríamos gritado por tu alma, no habríamos hecho la justicia de desescribir el verso que te enraizaba a la vida, no te hubiéramos buscado entre las sombras para encandilarnos con el último calor de tu mano, aún queriendo quitarnos con ella la máscara que no reconocías. Hubiera dado las mías con tal de que vieras lo que ansiabas bajo mi perfil de creído caballero. Abriste con ello una brecha que no dejará ya de sangrar con desmesura.

Querría ensimismar mi mirada contra el polvo entre la lámpara y la almohada, si con ello adivinara dónde fueron tus ojos en el fragor de la lucha, dónde se perdieron para no ser nunca más encontrados. No podemos mirar las fotos, ni los vídeos, porque muere un poco más la persona que conociste y que siempre quisiste que fuera. No creo ya que exista remedio ni trazo que añada un nuevo matiz a este descarnado hueso. Se entorna la desnudez y no importa el frío que se asoma por las esquinas de la calle. No siente ya nada el niño que fuimos, ni al menos el refugio que fue tu confianza.

Cerramos los oídos cuando nos quieren hablar mal de ti, porque no existe sino la fe en que fuiste todo bondad y trasiego, verdad y yugo desdichado. Solo querías ver felicidad en otros ojos, nacidos de tu empeño y orgullo. Cerramos los ojos para no reconocerte entre los dedos, entre la piel teñida de palidez por la destemplanza. No quiere el desconsuelo que sea animado por el recuerdo de días mejores. No los merece, sin duda. Pero anhela dejar recuerdo en otras vidas reflejándose en que fue ápice tuyo, un pequeño porcentaje que algún día dejará de ser niño para ser el hombre que viste en su cara.

Pero siempre nieto tuyo.

Un beso sincero…